Suplício

O árduo caminho até
o cadafalso me é familiar,
pois ele sou eu.

O povo me atormentando,
gritando em meus ouvidos,
atirando tomates podres, são eu.

Os guardas me defendendo,
enquanto dão cotoveladas
muito bem afiadas, são eu.

O carrasco em sua fantasia
horrenda e suja de sangue,
é ninguém mais além de mim.

Mas a enxada enferrujada,
essa não sou eu, nem poderia.
É o amor e a paixão.