SPS Estrofes e parágrafos de um estudante universitário

Nos primórdios
Meus versos
Nem ponto e vírgula
Tinham

Hoje,
Ambos dominam
Minha poesia.

— E o futuro?

Os travessões
interrogarão
em meio às minhas
exclamações!

Dizer-se-ia uma evolução...
Talvez uma "involução".
Mas certamente
uma mutação.

Quando a hora de
Dizer adeus
Já passou-se
Faz tempos incontáveis,

O suicida dança.

Dança a dança indançável,
Da morte tão repugnada.

O suicida canta.

Canta a canção da desgraça,
Da vida que mal vivera,
Cujos maus apenas ele sabe.

O suicida compõe.

Compõe seu poema testamento,
Que será lavado com seu sangue,
Imortal.

E o suicida mata.

Mata a si próprio,
Frente a si,
Que só faz chorar
Ou sorrir.

No meio da confuso que era a sala de cartas da seção de Correios e Telégrafos, o funcionário solitário procurava organizar a quantidade infinita de cartas que estavam no chão da sala, para mandá-los para os respectivos deparamentos adequados. Enquanto remexia a montanha de papel, deu-se com uma carta em um envelope vermelho, escrito URGENTE em letras brancas. Abriu e leu:

Caro Senhor Deus,

Estou fazendo o lançamento oficial de minha primeira compilação de obras literárias. SPSProsas, como o nome sugere, apenas abrange minhas prosas não-opinativas, sendo que esta edição apenas contem aqueles que escrevi entre em 2007 e 2008.Baixe aqui, em PDF.

Ives estava sentado naquela cadeira fazia horas, a sua senha era a 90 e ainda estava na 84. Seis posições atrás. Pode parecer pouco, mas considerando-se que cada um estava sendo atendido de 20 em 20 minutos, com longas esperas incompreensíveis, em meio de risadas dos servidores, saber-se-ia que Ives ficaria, no mínimo, mais duas horas lá. O calor ainda tornava a espera muito mais penosa, pois o suor evaporava dentro daquela pequena sala, tornando o ambiente extremamente úmido e a pele pegajosa. Um saco, sem dúvidas.

Em Solteirópolis, missionários
Do amor pregavam suas palavras,
Sem restrição e noção da realidade
De sacanagem e escrotidão.
O amor cura nada, nada cura.
Já levou a construção de monumento
Que matou tantos outros que
Com ele nada tinham a ver.

Diz a missão que é um tipo anormal:
O amor doentio que deve ser
Combatido em todas as frentes
Como em Guerra Mundial.

Mas é a natureza fundamental
Do amor entre essa gente.

No antigo Egipto,
As lágrimas de Portocale
Jamais hão de ter
O mesmo aspecto.

Pois hoje,
Na época das saudações
A mais uma volta planetária
Arredor da estrela amarela,

A ideia não terá mais acento.
Faremos trabalhos extraescolares
De paraquedas,
De fato!

Do Timor Leste até o Brasil
De Porto Alegre ao Porto.
Agora samos forçados
A escrever com grafia igual.

Viva a nossa aliança!
Ao menos no aspeto ortográfico.
E abaixe a resistência,
Reacionária como sempre.

Era uma noite típica de verão tropical, marcado por seus mosquitos imperdoáveis e friagem inconstante. Corri freneticamente pelas escadas infinitas de meu pequeno prédio de apartamentos, até que encontrei minha porta. A claridade da normalidade, que era visível através da fenda que havia debaixo da porta, havia desaparecido. Havia apenas uma explicação, que me causava a maior de todas as náuseas: que o fósforo finalmente apagou-se.